Viaje en el tiempo

Je n’ai pas réussi à mettre cette histoire, réelle dans la catégorie blog/article. Ce texte a peut-être été déjà lu à un autre endroit, mais j’ai envie de le partager de nouveau, comme un petit clin d’œil à cette rencontre, je crois que ça fera 10 ans dans quelques semaines….☺️
Récit d’une rencontre qui m’anime encore aujourd’hui, tant elle a boulversé mon rapport à la sexualité et mis en lumière la magie qui opère lors de la rencontre des corps, des êtres ...✨

Voici ce doux souvenir:
Il y a plusieurs années, à un petit coin de rivière sauvage, au cœur des Cévennes .
À l’entrée du sentier qui mène à la rivière, je remarque une paire de tongs posées sur un rocher. Vu la couleur et la taille, c’est bien une femme qui les a déposer là.
Je passe un bon moment au bord de l’eau, ressourcé par le fait d’être nu parmi la rivière, le soleil et les libellules.
À un moment, j’entends quelqu’un redescendre la rivière en amont.
Je me dis « tiens, c’est la fille aux tongs »
Appairait alors une femme, mi drapée dans un tissu, qui me salue et viens à ma rencontre. On se reconnaît, on s’est rencontré la veille au marché ou l’on a échangé quelques mots.
Elle m’explIque venir souvent ici, que cet endroit lui fait du bien, comme je la comprends....
Nous passons un moment ensembles, se baignant nus dans la lumière dorée de la fin de la journée, qui donne à la peau cette touche sucrée.
Sensuel instant de découvrir le corps de l’autre, au naturel, parmi les éléments...
Nous nous revoyons à plusieurs occasions, nous devenons amis, avec toujours dans les yeux ces paillettes de désir, dues au souvenir de ce bel instant de sensualité partagée.
Elle est en couple à ce moment et me dit vouloir rester intègre. Je respecte sa position car j’aurais certainement eu la même à sa place. Malgré tout une pulsion commune nous anime lorsque nous sommes en présence l’un de l’autre, irrésistiblement aimantés…
Le temps passe sur une belle relation de partage et d’amitié...
Un jour nous dormons ensemble en forêt l’un contre l’autre et mi-habillés pour ne pas déraper. C’est la 1ère fois que nos corps se touchent, et nous ne fermons pas l’oeil de la nuit tant nous sommes troublés par l’emotion de ce contact peau à peau...
Quelques temps plus tard nous nous revoyions , elle est séparée. Nous nous donnons rdv le soir même, les yeux brillants de la perspective de passer la nuit ensemble..
Nous nous retrouvons, et pouvons laisser libre cours au désir refoulé depuis presque deux ans. Bonheur de parcourir son doux corps de femme Nature, émoi de découvrir son odeur et les les nuances florales et épicées de sa fleur de vie...
Nous faisons l’amour, intensément... J’enfile de justesse un préservatif avant d’être submergé de plaisir. Je la vois et la sens intensément traversée par mon orgasme et le siens…
Elle me dit ensuite : « Si tu es d’accord pour te retenir la prochaine fois, ce sera bien mieux pour toi et moins éprouvant pour moi » avec un petit sourire en coin.
J’accepte, un peu interloqué, car jusqu’à présent je considérais que la finalité d’un acte d’amour et de sexe était bien l’orgasme des deux partenaires.
S’ensuivit alors deux semaines où elle m’initia à la lenteur, sans projection ni désir de jouissance, juste à être dans le moment , l’un dans l’autre, l’un avec l’autre, formant presque comme une troisième entité… Jouir de ne pas jouir, garder cette tension sexuelle intacte, la chérir, la regarder se transformer en énergie de vie, lumineuse, guérisseuse…
Dans l’écrin ruisselant de son sexe, des heures durant, dans la forêt, au bord de l’eau, et un autre endroit qui m’est cher, je passais des moments d'extase inégalés, émerveillés par la connexion venant d’un quasi immobilisme... Elle savait à ces moments impulser de petits mouvements par la douceur de son vagin , tantôt m’ aspirant au plus profond de son sexe avec une sensation de doux baisers sur le mien, tantôt me repoussant quand le plaisir se faisait pressant. Nos sexes dansaient l’un dans l’autre alors que nos corps étaient quasi immobile, délicieux contraste.
Elle m’a fait découvrir le non désir dans le désir, d’où naît l’extase.
Elle savait lécher la rosée perlant sur quelques roses avant de m’embrasser, subtile et coquine.
Elle m’ a ouvert la porte à une vision poétique et sacrée des femmes et leurs mystères pendant ces éphémères instants.
Quelques temps plus tard nous nous revoyons, elle a rencontrer quelqu’un, je suis heureux pour elle.
Nous nous remercions de ce cadeau que nous nous sommes fait et , quand je lui fait part du déclic qu’elle a provoquer chez moi elle me demande si je le raconterai à quelqu’un un jour.
Ce à quoi je réponds : « Oui, je dirais que j’ai croisé le chemin d’une Geisha Cévenole.. » Elle semble touchée, elle sourit, elle est belle...
Je lui dédie ces quelques mots ainsi que les fleurs et les saveurs de toutes les femmes , qui de vos multiples nuances faites tourner le monde et la tête des hommes.

Les mots sans voix qu'on s'dit avec les doigts - Partie 2 (en attendant la publication sur le blog)

9

La veille du rendez-vous, je prends le train avec une valise trop légère. Dedans, deux robes. L’une noire, pour le soir. L’autre blanche, pour le matin d’après, si je reste. Des sous-vêtements choisis comme des messages : dentelle fine, couleur chair. Invisibles et indélébiles.

Le train roule et mon ventre bat plus fort à chaque gare traversée. Je ne lis pas. Je n’écoute rien. Je regarde les paysages défiler comme un film dont je serais le point d’orgue. Mon corps est un orchestre en accord majeur, prêt à éclater sur une seule note.
Je pense à ses mots. À tout ce qu’il m’a promis. À ce qu’il m’a soufflé à l’oreille, entre deux gémissements. À ses silences aussi. Je me les répète. Je les mâche, je les avale.

À l’hôtel, je m’installe dans une chambre au dernier étage. Vue sur des toits ternes. Peu importe. Ce n’est pas la ville que je suis venue visiter. C’est lui.

Je prends une douche, longue, brûlante. Je savonne lentement chaque partie de mon corps, comme s’il me regardait déjà. Je veux qu’il sente mon attente sur ma peau. Je veux qu’il sente que je n’ai rien gardé pour moi.
Devant le miroir, je m’examine. Je me parle à voix basse.

- Il va te voir. Tout voir. Le grain. Les plis. Les failles.

Et puis je ris, nerveusement.

- Il va te prendre. Et toi, tu vas te laisser faire. Tu vas t’ouvrir comme une porte longtemps restée fermée.

J’hésite à lui écrire. Je suis là. Je t’attends. J’ai peur et j’ai envie. Mais non. Je veux que le premier regard soit la première phrase.
Je m’allonge sur le lit. En étoile. Robe noire posée sur une chaise. Je ferme les yeux.
Demain. Il sera là. Il n’y aura plus de distance. Juste la peau. Juste le vrai.

10

Je l’entends avant de le voir.

Des pas dans le couloir. Mes battements s’accordent à la cadence. Mon ventre se serre. Une porte qui claque à l’étage du dessous. Puis plus rien. Le vide avant l’impact.

Un coup léger contre le bois. Deux fois. Pas plus.

Je ne bouge pas tout de suite. Je savoure cette seconde juste avant. Celle où tout est encore possible. Où l’on peut encore choisir de ne pas ouvrir.

Mais j’ouvre.

Il est là. Il sourit mais pas trop. Ses yeux, eux, ne sourient pas. Ils brûlent.

Je reste un instant sans bouger. Je ne dis rien. Lui non plus. Il entre. Il ferme la porte. Il ne m’embrasse pas. Il me regarde. Je sens son regard me parcourir comme une main.

- Tu es là, dit-il enfin.

Trois mots. Comme une évidence.

- Je suis là.

Il s’approche. Lentement. Il pose son sac sans y penser, sans me quitter des yeux. Moi, je recule d’un pas. Pas par peur. Par jeu. Pour sentir s’il me suivra. Il me suit.

Quand il est à un souffle de moi, il lève la main. Il effleure ma clavicule. Rien de plus. Juste un frôlement.

- Tu trembles, murmure-t-il.
- Je me retiens.

Alors il m’embrasse. Pas la bouche. Le creux entre mon cou et mon épaule. Comme s’il y avait là un secret. Sa langue y glisse. Je ferme les yeux. Mes bras tombent de chaque côté. Je suis ouverte. Disponible. Prête.

- Je vais prendre mon temps, dit-il. Tu mérites d’être explorée.

Je hoche la tête. Je n’ai plus de mots.

Il recule d’un pas. Il me regarde encore. Il veut me voir toute entière. Il défait lentement les boutons de ma robe. Un à un. Chacun est une promesse. Chacun est un pas vers moi. Quand la robe glisse à mes pieds, il murmure :

- Voilà.

Comme s’il avait trouvé la réponse à une question ancienne.

11

Je suis nue devant lui.

Il ne se jette pas. Il me regarde, avec les yeux, comme d’autres explorent des ruines anciennes, une forme de dévotion. Il pose sa main sur mon ventre, au centre, là où tout commence.

Il m’embrasse enfin, la bouche cette fois. Sa langue cherche la mienne, sans précipitation. C’est une danse lente, une initiation. Je m’accroche à ses épaules. Ses mains, elles, sont ailleurs. Dans mon dos. Sur mes hanches. Sur la naissance de mes fesses.

Il me soulève à peine. Je suis légère entre ses bras. Il me dépose sur le lit.

- Laisse-moi faire.

Je ferme les yeux. Il commence son travail de géographe amoureux. Il trace ma peau, explore chaque recoin avec les lèvres, les dents parfois. Il mord doucement la naissance de ma cuisse. Il remonte le long de l’intérieur. Je frémis.

- Tu frissonnes ?
- J’ai froid de toi.

Il rit doucement. Puis il devient grave. Sa bouche atteint enfin ce point, ce lieu, cette fleur ouverte. Il ne s’y précipite pas. Il s’en approche, l’effleure, tourne autour.

- T’es déjà trempée. C’est moi qui t’ai mise comme ça ?

Il m’embrasse là. Longuement. Profondément. Comme on boit à la source.

Je perds la tête. Mes jambes l’enserrent. Mes mains cherchent sa nuque, ses cheveux, tout ce qui peut m’ancrer dans cette réalité.

Quand il me fait jouir, je le fais en silence. Le cri reste coincé dans ma gorge. Je m’ouvre, je me perds, je me répands.
Il remonte vers moi. Il s’allonge sur mon flanc. Il me regarde.

- T’es magnifique quand tu jouis.

Je souris, je souffle :

- Et toi… t’es chez toi.

12

Je suis au-dessus de lui. Il me regarde. Pas une seconde, il ne détourne les yeux.

Sa main guide son sexe jusqu’à mon entrée. Il ne pousse pas. Il demande.

- Tu me veux ?
- Je te veux depuis que je connais ta voix.

Alors il entre. Lentement. Comme on entre dans un lieu sacré.

Je sens chaque millimètre, chaque muscle, chaque battement.

Nos corps se trouvent sans hésiter. Ils s’étaient déjà parlé dans l’ombre.

Il m’emplit tout entière, et je le retiens. J’accroche mes jambes à ses hanches, mes mains à son dos.
Il bouge à peine. Il reste là. En moi. Présent.

Puis il commence à onduler. Doucement. Avec une précision qui me donne des vertiges.
Il m’étire, me tend, me fend en deux. Je m’entends haleter, je le sens durcir, encore.

- Dis mon prénom. Juste une fois
- Théo

Il gémit. Je le serre. Nos souffles se mêlent.

Il accélère. Le rythme devient animal. Il me claque contre lui, chaque fois un peu plus fort.

Je monte. Je m’ouvre. Je me répands.
Je jouis en criant son prénom. Cette fois, je ne retiens rien.

Il me suit. Il s’enfonce, profond, ultime, et il se libère en moi.

13

La lumière filtre à travers les stores. Un jour pâle, pas encore tout à fait debout. Je suis déjà éveillée, posée contre lui. Il respire profondément, sa poitrine se soulève sous ma joue. Je reste là. Je ne veux rien précipiter.

Il ouvre les yeux. Me voit.

- Toujours là, dit-il.

Pas de mots de trop. Pas de gestes maladroits. Juste cette évidence. Cette proximité qui ne cherche plus à prouver. Je me glisse au-dessus de lui. Lentement. Sans poser de questions. Mon bassin s’ajuste, s’aligne. Il se laisse faire. Il est déjà prêt. Je l’accueille. En silence. Un enfoncement doux, sûr, précis. Pas de jeu. Pas d’urgence. Une traversée.

Je le chevauche en cadence lente, cérémonielle. Son regard ne me quitte pas. Il tient mes hanches comme on tient la mer. Il ne dirige pas. Il suit. Il accompagne. Nos souffles s’accordent. Le plaisir est là, mais il n’éclate pas. Il s’installe. Il s’épaissit. Ce n’est pas un sommet. C’est une plaine fertile. Une nappe souterraine. Je m’étends sur lui sans le quitter. Il me couvre de sa main entre mes omoplates.

On reste ainsi, longtemps. Corps noués. Respiration calme. Il me murmure :

- C’est comme si je te connaissais depuis un autre temps

Je ne réponds pas. Je ne veux pas refermer ce moment avec des mots. Je veux qu’il reste ouvert. Suspendu.

14

Le jour s’est installé. Nous aussi, dans une lenteur qu’on ne veut pas nommer.

On descend chercher du café, cheveux en bataille, habits froissés, regard clair.
Les passants nous frôlent. Ils n’ont aucune idée.

Je le regarde marcher à mes côtés, la bouche encore marquée de moi.

Tout me semble dense. Simple. Facile. Comme si l’amour se vivait ici, maintenant, sans fracas.

On remonte, deux cafés brûlants en main. On plaisante. Il mord dans mon croissant. Puis son téléphone vibre. Il s’excuse d’un regard, décroche.

Sa voix change. Moins ronde. Plus rapide. Il se détourne légèrement. Je devine que ce n’est pas rien. Quand il raccroche, il reste un instant silencieux.

- C’était le journal. Il y a eu un truc. Une urgence éditoriale. Je dois bouger
- Tout de suite ?
- Pas tout de suite. Mais… oui. Je vais devoir écourter

Il ne s’agite pas. Il ne s’enfuit pas. Mais ses gestes redeviennent ceux d’un homme qui vit ailleurs. Qui a d’autres vies, d’autres obligations. Je le regarde ranger ses affaires. Plier une chemise. Refermer une trousse de toilette.

Et pourtant, quelque chose résiste. Il ne veut pas que ça s’arrête. Pas si vite.

Avant de partir, il m’embrasse longuement. Un baiser qui s’attarde, lourd de ce qu’on n’a pas eu le temps de vivre.

- On se parle ce soir ? me demande-t-il.

Je hoche la tête.

- Bien sûr.

Il sourit. Il referme la porte sans bruit. Et dans la chambre, le silence retombe. Pas vide. Chargé. Je reste debout un moment. Mon corps est encore empreint du sien. Je sais qu’il m’a marquée.

15

Les jours passent. Il n’appelle pas.

Je ne relance pas. Ce serait trahir le pacte tacite de ce qu’on a vécu : intense, sans promesse. Mais l’absence s’installe. Un parfum qu’on croyait évaporé et qui persiste sur la peau.

Je retourne à mes journées. J’écris. Je sors. Je ris même, parfois. Il est là, en creux. Dans la tasse que je touche le matin. Dans le geste que je fais pour repousser mes cheveux. Dans le miroir. Dans mes draps.

Et puis un matin, une lettre. Une enveloppe manuscrite. Aucune adresse. Juste mon prénom, sur la surface blanche. Je la décachète.

Marie,
Je suis reparti trop vite. Trop maladroit. Trop moi.
Je n’ai pas su te dire ce que ton corps m’a laissé : un souffle nouveau, une paix étrange.
Je me suis cru fort de m’éloigner. Je découvre que je me suis vidé.
Je ne te demande pas une suite. Je ne veux pas revenir avec les gestes d’avant.
Mais j’ai écrit quelque chose. Une chronique. Pas sur toi. Pas sur nous.
Sur ce que ça fait, d’être traversé par une femme.
Elle paraîtra dimanche. Page 7.
Si tu veux, lis-la. Si tu ne veux pas, déchire.
Mais sache que je t’ai gravée plus sûrement que tous mes mots.
T.

Je plie la lettre. Je la range dans mon sac. Je n’ouvre pas le journal tout de suite. Je le laisse sur la table du salon, face à la lumière. Je veux garder encore un peu ce frisson : celui d’une histoire qui ne s’est pas terminée, mais transformée.

16

Parue un dimanche, page 7.
"Ce que ça fait, d’être traversé par une femme"

On croit toujours que c’est nous, les hommes, qui entrons.
Que le mouvement vient de nous. Qu’on pénètre, qu’on prend, qu’on envahit.
Mais parfois, une femme vous traverse. Et tout ce que vous étiez s’en trouve déplacé.
Ce n’est pas une affaire de sexe. Pas seulement.
C’est une affaire d’espace. Elle entre en vous sans prévenir.
Par sa voix, ses silences, la courbe de son regard.
Elle se glisse dans vos gestes les plus anodins : quand vous nouez vos lacets, quand vous vous servez un café, quand vous ouvrez la fenêtre au matin.
Elle est là.
Elle vous décale.
Elle vous oblige à sentir autrement, à entendre ce que vous ne perceviez plus.
Elle vous rappelle que la lenteur peut être une forme de violence. Que la douceur peut être un choc.
Elle ne demande rien. Elle n’exige pas.
Elle s’installe. En filigrane. En sillage. En écho.
Et vous devenez poreux. Traversable.
Votre peau se souvient d’endroits que vous aviez oubliés.
Votre langue cherche des mots plus justes, plus brûlants, plus nus.
Elle ne vous possède pas. Elle vous révèle.
Elle vous rend au monde plus vibrant, plus fragile.
Elle fait de vous un lieu de passage. Un seuil. Un battement.
Et après elle, rien ne revient exactement à sa place.
C’est ça, être traversé par une femme.
C’est vivre avec une lumière nouvelle, quelque part dans la poitrine.
Une lumière qu’on ne peut plus éteindre.
Même quand elle part.

Les mots sans voix qu'on s'dit avec les doigts, Partie 1

1
C’est un soir d’ennui chaud, ce genre de soir où la ville décolle sa peau des murs, et moi, la mienne de mes draps. L’écran phosphorescent du Minitel attend que je choisisse un pseudonyme, un désir. Je tape marée-basse75. Je me dis qu’il lira peut-être marée pour les vagues, basse pour le ton, le registre, pour ce qui se joue sous la ligne visible.
Il s’appelle Théo. Journaliste à Marseille. Il me parle de ses nuits entre deux bouclages, des odeurs d’encre fraîche, de ses doigts tachés, et de ses insomnies. On commence à se parler de ce qu’on ne dirait jamais à voix haute.


— Tu dors nue ?
— Ça dépend. Des fois je porte un simple tee-shirt, je suis frileuse des épaules.


Il rit. Il dit que ça lui plait. Que ça l’excite d’imaginer me déshabiller mot après mot. Il veut savoir comment je respire quand je me touche. Ce que je retiens. Ce que j’invente.


De fil en aiguille, les touches du Minitel deviennent trop lentes. Alors il me donne son numéro. Il a une voix grave, un peu rocailleuse, du sel et du sud dedans. Une voix qui me traverse jusqu’à l’intérieur des cuisses.


2
La première nuit au téléphone, j’ai quitté mon lit pour le parquet. Il grince sous mes mouvements, comme s’il voulait prendre part à la conversation. J’ai branché le fil long, celui qui me permet d’arpenter la pièce, nue, un pied après l’autre, en équilibre entre le frisson et l’abandon.


— Tu fais quoi, là, Marie ?
— Je marche. J’ai les seins nus et les jambes moites. Le parquet colle un peu.
— T’as chaud
— J’ai envie. C’est pas pareil.


Il grogne doucement. J’entends le froissement de ses draps, l’écho d’un soupir, quelque chose qui se déplace de son côté de la ligne.


— Dis-moi ce que tu veux que je te fasse.


Je m’arrête. Je ferme les yeux. J’imagine sa main sur ma nuque, son souffle à l’oreille.


— Je veux que tu viennes derrière moi. Que tu ne dises rien. Juste ta main, là, sur le creux, tu sais…


Il sait.
La nuit s’étire. Une nappe de mots et de soupirs, une traînée de fièvre qui ne veut pas retomber. À chaque silence, on croit que c’est fini. Et puis non. Une phrase relance tout. Une phrase comme un ongle dans le dos, un murmure dans la bouche.


— T’es encore là ?
— Toujours. T’as bougé ?
— J’ai juste glissé un doigt entre mes cuisses. C’est chaud. C’est plein de toi.


Il gémit cette fois. Pas un cri. Un son fêlé, contenu. Je voudrais me glisser dans le combiné pour l’entendre plus fort.


3
À cinq heures, je suis en sueur, épuisée, mais le ventre toujours à l’affût. J’ai le goût du cuivre sur la langue. L’aube rosit la fenêtre, mais je n’ai pas sommeil. Pas encore.


— Tu tiens encore ?
— J’ai plus de voix, mais je bande toujours.
— Je veux que tu m’écoutes. Je vais te dire ce que je ferai quand on se verra.


Je me suis étalée sur le sol, dos collé au parquet. Il est tiède, presque humain.


— Tu sais quoi ? Je veux jouir dans ta voix. Pas besoin de toi en entier. Juste ça. Juste ta voix, là, dans ma gorge.


4
Il est plus de six heures quand j’entrouvre la fenêtre. L’air frais du matin mord mes chevilles, la ville reprend ses bruits. Un camion de livraison, un volet qui claque, un chien qui aboie au loin. Et lui, toujours là.


— Tu veux dormir, Marie ?
— Non. Je veux encore t’entendre. Tu peux ?


Il prend une inspiration longue, un souffle qui traverse tout mon corps.


— Je veux te lécher comme on récite un poème. Lentement. Avec la langue et les yeux. Tu m’entends ? Je veux que ton clitoris porte mon prénom.


Je ris, à peine, juste assez pour ne pas rompre le sortilège.


— C’est déjà le cas. Chaque fois que j’appuie, c’est toi.


Je me suis glissée entre mes draps. L’humidité de mes cuisses s’infiltre jusque-là. Je n’ai plus de mot pour nommer ce que je ressens. Juste des images. Des paysages intérieurs. Son corps au bord du mien, sa bouche à la place de mes doigts.


— T’as encore envie, toi ?
— J’ai mal tellement j’ai envie. C’est devenu une brûlure.
— T’as les mains où, là, Théo ?
— L’une serre le combiné. L’autre… t’es sûre de vouloir le détail ?
— Dis-moi tout. Même ce que tu dis d’habitude à personne.


Silence.
Puis sa voix revient.


— Je me branle en pensant à ta voix quand tu jouis. Je veux que tu cries. Pas fort. Juste assez pour que ton voisin se demande si t’es seule.


5
Les oiseaux ont commencé à chanter. Je ne reconnais pas leur langage. Il me semblent plus lents, comme s’ils avaient compris la cadence de notre nuit.


— Tu dors ?
— Je rêve tout haut. Et toi ?
— J’ai l’impression qu’on s’est déjà touchés. Que ta peau a la forme exacte de mes paumes.


Je ferme les yeux. L’aube se faufile jusqu’à moi. Elle caresse mon visage avec la même douceur que sa voix.


6
La nuit d'après, le téléphone sonne à 23h47. Je suis déjà nue sous une couette fine. Dès le premier souffle, je reconnais sa présence. Il ne dit rien, pas tout de suite. Il me regarde, de l’autre côté de la ligne.


- Marie ?
- Dis-moi ce que tu veux ce soir. Pas de détour. Pas de phrases jolies. Va droit au but.


Un silence bref, tendu comme un muscle prêt à rompre.


- Je te veux debout, de dos. Ma main dans ta nuque. Je veux que tu t’appuies sur moi. Que tu tombes si je te lâche.


Je gémis à peine. Le son est étouffé par le coussin que je coince entre mes cuisses.


- Je l’écrase contre moi. Je veux que ce soit toi. Là. Enfoncé.


Sa voix se fait grave, abîmée par le désir.


- Frotte-toi. Je veux que la housse s’imprègne de toi. Que demain, tu retrouves l’odeur, les plis. Que ton oreiller dise mon nom.


Je remonte mes genoux contre ma poitrine, cambre le bassin. Le tissu râpe mon clitoris. J’ai chaud. Mes doigts se faufilent.


- Continue. Dis-moi.
- Je te lèche lentement, Marie. Je prends mon temps. Je t’ouvre. Je te dévore. Ma langue trace ta géographie. Je t’apprends par cœur.


Je suis au bord. L’air me manque. Mon corps réclame une fin qui ne vient pas.


- Encore. Dis mon prénom comme si tu venais. Là. En moi.
- Marie. Marie. Marie…


Chaque syllabe pulse. Mon ventre se tend, mes hanches battent contre le vide. Je viens contre ma paume. Fort. Longtemps. Comme une réponse qui n’en finit pas.


7
Le silence s’installe. Il est épais, vibrant. Ni lui ni moi ne parlons. On écoute le souffle de l’autre comme on goûte une peau après l’amour. Tout s’est rétréci au fil du téléphone. Plus rien n’existe. Juste lui. Juste moi. Suspendus.




- Tu dors ?
- Non. Je te regarde les yeux fermés.
- Moi, je t’imagine au bord du lit. Encore dur. Encore là. Tu me veux encore ?
- J’ai jamais cessé. Tu creuses un vide que je veux remplir. Encore. Et encore.


Je ne bouge pas. Mon corps flotte entre deux rives. Mes jambes sont engourdies, mon ventre encore traversé de spasmes. Et pourtant, l’appel revient. À peine redescendue, je le sens : c’est reparti. Une lente remontée. Une faim nouvelle. Inépuisable.


- Théo ?
- Je t’écoute.
- Dis-moi que tu me regardes. Que tu me vois vraiment.
- Je vois tes seins, encore agités. Tes lèvres entrouvertes. Je vois ta main, celle que tu n’as pas encore utilisée.


Je ferme les yeux. J’y suis. Couchée sur le dos. Une main encore tremblante, l’autre à l’affût. Tout est prêt.


- Tu vas te toucher doucement, Marie. Pas pour venir tout de suite. Pour rester. Pour prolonger.


J’obéis. Je glisse à peine deux doigts, juste là, à la frontière. Je retiens. Je retiens tout. Il respire fort maintenant. Sa voix descend d’un cran.


- Je veux que tu imagines ma bouche. Ma langue plate, lente, précise. Je veux que tu m’appelles par le souffle.


Je laisse ma main devenir sa bouche. Je caresse. Je trace. Je reviens. Je recommence. Je m’ouvre lentement, comme une fleur tardive. Tout est lent. Tout est concentré.


- Tu fais quoi, Théo ?
- Je me tiens au bord. Je serre fort. Je veux durer. Je veux que tu viennes d’abord. Lentement. Que tu glisses sur moi comme un orage qui ne tombe pas.


J’ouvre les cuisses. J’y place un silence. Je respire par saccades. Une larme me coule sur la tempe. Ce n’est pas de la tristesse. C’est de la brûlure. Une joie désespérée.


- Continue. Je suis là. Je suis à toi. Encore.
- Dis-moi ce que tu sens.
- Je sens ta langue. Tes paumes. Je sens ton torse. Je sens ta queue me chercher, frapper à l’entrée. Je sens que je suis prête. Que je vais exploser, mais que je veux tenir encore.


Je tremble. Pas de froid. De tension. De beauté. De trop-plein.


- Marie. Tu peux y aller. Je suis là. Je suis en toi.


Je bascule. Je viens dans un cri, contenu, nocturne. Une vague lente, une houle douce. Un feu qui ne détruit pas mais éclaire.


8
Il est presque six heures. Je suis allongée, nue, les draps enroulés autour de mes chevilles. Mon téléphone me chauffe la joue. On ne parle plus. On respire l’un dans l’autre, comme deux bêtes fatiguées après la course.
Puis, sa voix revient. Plus basse. Plus pleine.


- Marie… il faut qu’on se voie.


Un frisson me traverse. C’est si simple. Et si risqué. Le fantasme a ses murs. Sa douce obscurité. La lumière du jour pourrait tout fissurer.


- Tu veux vraiment ?
- Je ne peux plus faire autrement.


Je me redresse, lentement. Mes muscles me tirent, souvenir des secousses. Mes jambes sont douloureuses, mes reins encore pleins de lui.


- On se connaît par la peau des mots. Tu crois qu’on se reconnaîtra par la vraie ?
- Je crois oui.


Il marque une pause. Son souffle s’accélère, juste un peu.


- Je veux voir tes yeux quand tu viens. Je veux te sentir dans ma bouche. Te goûter. Pour de vrai.


Je le sens, il sourit, je le devine.


- Donne-moi un lieu. Une date. N’importe où. Je viendrai.


Je me lève. Je vais jusqu’à la fenêtre. Dehors, le ciel blanchit. Les immeubles sont encore endormis. Moi, non. Je suis vivante, comme jamais.


- Ce week-end. À mi-chemin. Je prends une chambre. Je te donne l’adresse demain. D’accord ?


Il souffle un « oui » tremblant. Comme un cri de victoire étouffé.


- Marie… nous allons faire l’amour pour de vrai. Tu sais ça ?


Je souris.


- J’ai jamais autant su quelque chose.

Découvrir un nouveau monde

Ouranos

Le plus beau jour de ma vie 💞💞💞💞

Avant ma photo aurait donné ça 😁

Cette après midi c’est cinéma 🎦 et vous vous faites quoi aujourd’hui ?

Photo prise à mon insu 🤭

C'est au camp de Boulogne, en 1804, que l'empereur Napoléon décide de créer des compagnies de voltigeurs. 

Étaient-ils aussi coquin à l'époque qu'aujourd'hui 🤔

Un petit voyage dans le temps avec ces culottes ouvertes que je trouve tellement sexy!
Je vous embrasse toutes et tous 😘

c'était en 1987, j'étais déjà maman et surtout naturiste dans l'âme. je portais juste un bas de maillot car, dans le sud de l'Espagne même le monokini était interdit. Dans ma jeunesse j'ai quand même fini au poste à cause de cette envie de nudité. je vous embrasse toutes et tous et surtout, ne soyez pas sages

Qui dit jeu de société, dit 1 sablier 😃

Quand je fais du rangement et que je tombe sur tes vieux magazines 😅😇😊

Pura vida

Un bisounaute que j’apprécie beaucoup m’avait demandé de refaire une de photos de ma galerie…
Même bas, même body… des chaussures en plus, quelques années et kilo en plus aussi, mais le résultat est aussi bien que il y a plus de 4 ans… je crois!. Je vous montrerai la photo après.
Voici une petite selfie pendant lla séance photo !!

Du temps où la photo n existait pas...

La réponse était ...

Jeu vidéo/film revisités, mais lequel ? 😁

Hier encore...

So 80's ...le short en éponge petit bateau

Passer un très bon week-end

Superbe week-end 1900

Aime-moi à l'italienne....comme dans les années 80 😁

So 80's

Et si on remontait le temps pour se retrouver au XIXème siècle dans les rues parisiennes ?

So....60's...d'avance toutes mes excuses pour le bracelet connecté 😇 qui est so...2020's